Brumes, brouillards et crachins autour de Lectoure

Ce sont les plus surprenantes balades. Celles où l'on se perd sur les chemins familiers, marchant à l'estime ou à l'écoute des bruits de la nature, si feutrée cependant, jusqu'à l'odorat, autant de sens délaissés auxquels il faut se confier, redevenu sauvage par la force des éléments. Saluer en frémissant cette silhouette sortie de nulle part, trop proche dans cet espace réduit et toutefois si vite et si mystérieusement évanouie. Etait-ce un songe ? Une âme ? Un voisin peut-être ? La ville elle, n'a jamais eu cette apparence évanescente et ne ressemblera plus à cela même dans quelques secondes, comme si l'on voulait effacer la trace de ce théâtre vaporeux et fantasque, de cette symphonie en flou majeur. Il n'y a pourtant pas un souffle de vent. Qui se joue de nous ? Un soleil à toiser, comme une lune façon lampadaire, voire comme baudruche emportée par un souffle de crachin. Tout est plus fragile, et de fait, précieux. Moins de détail, moins d'environnement rend chaque chose, ce viel arbre, cette compagnie de chevreuils, unique et jubilatoire. Une bête inquiétude et la froidure humide sur le visage poussent à allonger le pas lorsqu'une glissade tout juste rétablie impose au contraire d'assurer son équilibre. Rechercher un horizon, un cadre, comme une main courante dans la houle. Par temps pandémique, faute d'ondée alizéenne, de toute façon moins mystérieuse, trop colorée, trop zouk, la balade dans le brouillard lectourois est une bordée exotique à deux pas de chez soi. Un tour de magie gargantuesque. Un rêve tout éveillé. Inestimable.

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